Aventuras ninfómanas

Y es que esta entrada practicamente se construyó a sí misma, se exigía y se me escapaba de los dedos. No sólo serán mis aventuras , sino las de todas las que quieran cooperar. Son historias ficticias y reales. Manos, espaldas, dedos, lenguas y mucha piel. ¿qué más se puede decir? ¡¡¡Se nos vienen letras con yumbina!!!

Proverbios

Mamaluco cucurrucho chico werro. Nosotras corríamos a todo lo que nos daban las piernas y como siempre la más lenta se quedó parada en la esquina gritando ¡¿qué mierda pasa?! La que iba penúltima la esperó y entonces corrimos todas. Trans-piii-raaa-lo wuey! Transpiralo! sonaba de fondo y de pronto nos vi de afuera y la imagen fue curiosa: cuatro chicas corriendo a todo dar por una calle desolada de un barrio perdido de Santiago centro con el tema sonando desde un celular.

Minutos antes, en la esquina, esperábamos la micro y aburridas, como adolescentes ociosas, bailabámos al son de los ringtones de los celulares. Nos contorneabámos, siempre tan arrojadas. Después corríamos para encontrar una micro que pese a ser alcanzada no nos paró. Nos reímos. Un poco antes de eso, nos encontrábamos en el centro cívico de la ciudad y muchas antorchas con fuego nos encontraron a nosotras. Tantas mujeres como pueden caber en una calle caminaban en dirección a La Moneda, para detenerse en la plkaza de la ciudadanía, frente al Paseo Bulnes. Yo sabía de ellas, porque ellas, pese a su hermetismo, nos habían dejado a mi y a una amiga observar su círculo. Necesitaba ver si esa fuerza visceral que demostraron entonces en Independencia era tan real como yo pensaba, o quizás solo ilusión. Cuando nos acercamos al círculo blanco mi ánimo se inclinaba a la convencionalidad, pensé que no estarían; que como muchos políticos, mandarían a las pobladoras a la calle. Pero ahí estaban ellas. Y por primera vez en mucho tiempo, yo sentí que era parte de un pedacito de historia, o mejor, de una acción política. Pude ser parte, aunque fuese observando, tomándose esa calle ardiendo en fuego femenino.

Lo de después fueron las mismas porquerías. Mucho hablar en una mesa de cuatro patas que me parecía girar. La cerveza, probablemente. En el bar los meseros nos miraban extraño. En el bar nosotras estuvimos extrañas. Y es que a veces, sólo a veces, te das cuenta que sí, que la historia se hace de los silencios. Y todo es un poco más mierda, un poco más mierda que antes. Y es que no por madrugar se amanece temprano. Son proverbios.

Mi vida conmigo

Hoy tengo ganas de llorar. Juntaría todas las películas más tristes (para mí) y lloraría todo el día viéndolas. No viéndolas también lloraría.



Sí, que sé yo.

All is full of Björk

Yo no podía no ir. Si había algo de lo que estaba segura, y de eso pocas cosas en estos últimos meses, era que tenía que estar ahí. Daba lo mismo el precio, el lugar y la compañía. Y nada de eso ayudó. Oh sí, que no ayudó.

A mi me empezó a gustar Björk como a los 12 o 13 años. Una noche, bien tarde, de esos fines de semana en que en canal 13 daban películas interesantes, pero alejadas del rating, escuché un tema que me gustó. Lo había escuchado antes en la radio. O por aquí, o por allá. No sé el nombre de la película, pero era entre futurista y de acción. Freak. Filo. La semana posterior a esa, escuché en la radio el tema y le subí el volumen a todo lo que diera. Estaban anunciando un especial en la radio zero. Tomé un cassete viejo y lo dejé sobre el equipo listo para el domingo. Grabé el especial y me fascinó su canto extraño, sutil, poderoso, visceral.

Ahí descubrí que mi onda de adolescente podía irse por una volada "soy una niña en crecimiento que tiene problemas existenciales y hace cosas raras". Porque sí, Björk es una cantante rara. Loca. Pero resistí la tentación y fui completamente normal hasta hoy. Claro Björk me siguió gustando, me compré todos los discos, buscaba las versiones B y en discreto silencio insultaba mentalmente a todos los que ofendían su música. Era algo así como una groupie encubierta.

El sábado me apuné tanto subir en micro hasta San Carlos de Apoquindo, y resistí ser aplastada por una mala noticia, sentarse sola en el estadio y que la gente del al lado te diga ¿sola? ¿pero sola, sola? Me dio lo mismo, ese día yo era una mujer del rock. Yo no soy fanática de mucho en la vida. Ni de deportes, ni de lugares, ni de ciertos hombres sopencos, tampoco de marcas de cigarros y alcoholes. No persigo destinos, no soy fiel a los políticos, sólo sigo algunas series. Yo no soy fanática religiosa, no creo en las maravillas, tampoco en los fracasos rotundos.

Fanática sólo de björk, algunos libros y el amor.


¿Y el concierto? En Paniko leí una crónica y sí, fue como eso. Como una marciana loca que aterrizó en un ovni o algo así decía el cronista. Sólo sé que sonaba como en los discos y mejor con el sonido en vivo y los arreglos de sus instrumentos nuevos. A una amiga le decía que la Björk era como la Violeta Parra moderna y de Islandia. Y ahí ya paro, porque la comparación llega a ser, quizá, irrespetuosa, aunque digamos mejor que es un homenaje a la Violeta. ¡Viva la revolución de las artistas vanguardistas!

*Las fotos me las robé de Paniko.cl . Si, si, demándenme.

Punto de encuentro

De pronto resulta que todas teníamos un punto G. Nadie nos había contado y probablemnte nuestras abuelas se hubieran escandalizado. Todas tenemos un punto G. Lo curioso es que nosotras compartimos el nuestro. De pronto nos enteramos conversando. Una dijo que no se valía, porque el suyo no le daba felicidad; la otra se refirió en forma despectiva; y yo ni modo, le hice un guiño. Pero para meterle mano hay que tener un manual. Nuestro punto G es arrogante, tonto, coqueto, algo guapo y muy guarro, y aún así no nos hace gracia. Así que nos votamos a huelga, el petitorio incluye un poco más de inteligencia, un poco más avezado y algo más corpóreo. Por el momento, no le damos bola.

Otra de paraderos

30º y el cemento recalienta los pies de la chica. Estación central es poco amable. No, eso es un eufemismo. Es feo. Los tipos y las tipas pasan siempre con el ceño fruncido, nadie sonríe gratis, eso cuesta dinero al parecer. La chica se planta con la cara hecha un desastre de sueño en ese gran paradero verde frente a la que antes fuera la fantasía de los trenes. Ella no tiene reloj, así que pregunta a la persona más cercana. Es un tipo normal, 40 años. Contesta con señas, pero es grato verlo sonreír. Raro, piensa la chica. Pero es más raro, cuando él le señala el gran reloj que corona la torre de la estación y vuelve a sonreír y mueve los labios, pero apenas emite sonidos. Raro piensa ella. Hasta que cae en cuenta. Con un gesto le indica que hace calor, ella responde que sí, él mueve las manos con ademán de nadar, con los labios susurra piscina, la chica contesta que no, que no tiene piscina. Él le dice que sonría, que es bonita, todo con las manos. Ella sonríe. Es un sordo conversador.

De niñas

grrrrrruaaaaán. El bus gigantesco de Transantiago pasó flamante por la calle, veloz e imponente, como una locomotora del siglo XIX. La niña corría distancias cortas, de aquí a allá, lo que le daba el espacio del paradero. De pronto se detenía y lanzaba patadas al aire, sabe una a quién, con la mirada bien fija, su piernecita de menos de medio metro subía con violencia. La madre y ¿la abuela, la tía? no le prestaban atención. Hasta que estuvo a punto de pegarle a alguien.

La madre: ¡Te he dicho que no hagas eso, deja de pegar patadas, no ves que puedes pegarle a alguien!

La niña: (Mientras la madre habla) ay pero si, pero si, pucha. No le he pegado a nadie.

La madre: No es de niñita andar pegando patadas al aire, se ve feo, que cosa más fea ¡Mírenla! Las niñas no hacen esas cosas.

La abuela: Afirma con la cabeza.

La niña: (Le brillan los ojos) Entonces me puedo abrir de piernas ¿eso si es de niña, cierto?

La madre: (Con los ojos hacia afuera, roja y sudorosa [muerta de vergüenza]) ¡Ay niñita, ya, cállate, hay que comportarse en la calle!

La abuela: PLop!

La niña: Mira desentendida a las mujeres que la censuran. Hace ademán de abrirse de piernas, así como cuando una jugaba en el colegio y la ganadora era la que tocaba el suelo, (sólo las más elásticas lo conseguían).

Sentada en los incómodos asientos de espera, se queda la niña, con la inocencia tierna que le da la intuición. Sí querida, abrir las piernas es cosa de niñas.

Florecer (rayén)

Ya ves, porque no, si las flores caen del cielo. Es como en "El gran pez" porque nunca le creíste esa historia. Y ahí están, las flores colgadas del aire, cada vez que abres la puerta puedes mirarlas siempre que acecha un nuevo destino. Simples, son claveles, pero tienen ese misterio (que para quien de bilogía sólo sabe un poquito de la mitocondria) es inexplicable. Todo tiene esperanza, si las raíces no están en la tierra. Todo tiene esperanza ¡caen del cielo!